“都不好。”
祁枫眨眨眼，笑容也随之消失，面无表情的模样像极了泥塑的土偶人像，透着不食人间烟火的刻骨冷漠和寒凉。
“哪里不好？”
他问。
“你在台子上，我在台子下。”
朴子月和师兄师姐们下山采买米面菜肉的时候，见过镇上摆起来的戏台子。
一个人，抹上浓厚的油彩，穿上不同的，却都十分粗糙甚至简陋的戏服，就能扮成男人或者女人，老人或者孩子，将军或者神仙，拖着长长的腔，唱一些她听不懂的话。
眼前的祁峰，脸上不曾画什么油彩，衣服也不会换来换去，可朴子月总觉得他好像也站在台上，照着只有他能看见的戏本子，念唱作打，抬眉低首，缓步甩袖间，便演活了无数种身份。
可不管对方演得如何入木三分，朴子月只觉得自己抬头那刻，能瞧见的，只有雪白的底色上，用鲜艳分明的颜料勾勒出来的不同面容，却瞧不见被那一层又一层的油彩覆盖住的，到底是一张怎样的脸。
听了朴子月的话，祁枫垂下了眼，难得的沉默了下来。
“你们都醒了。”
朴子月侧身，是唐季良回来了。
“走吧，今天我们换个方向，就不用再耽搁时间了。”
在唐季良的招呼下，朴子月抱着剑抬腿跟上，而祁枫站在原地，看着走开的两人，口中轻声喃道。
“你怎知自己并非台上人......”