“如今老衲再问你：修复师自己若遇断裂，该如何？”
这个问题悬在寂静的空气里，沉甸甸的。
沈砚垂目看着自己的手，久久没有动作。于晚晚想替他回答，但忍住了。这是他的修行，她不能代劳。
终于，沈砚拿起随身携带的便签本和笔。他写得很慢，每个字都像是从很深的地方挖出来的：
“不知。”
慧明法师看了，竟笑了起来。笑声在禅房里回荡，温暖而包容。
“好一个‘不知’。”老人端起茶杯，抿了一口，“世间人总急着要答案，却不知‘不知’才是最真实的状态。沈施主，你此刻的困境，不在于那幅画是不是颐和园旧藏，不在于舆论如何喧嚣，甚至不在于敦煌项目暂停。”
他放下茶杯，目光如炬：“在于你忘了，修复师的手，首先是一双人的手。人心会乱，手就会抖。这不可耻，这是常情。”
沈砚抬起头，眼神里第一次出现了某种松动。
“今晚就在寺中住下吧。”法师起身，“藏经阁东厢房一直空着。明日清晨，带你们听钟。”
禅房的门被轻轻拉开，一阵寒风吹入，炭火猛地摇晃了一下。